Cette nuit, ça fera cinq. Cinq fois que tu laisses des traces de pas dans ma tête. Que tu vas dans les endroits interdits et que tu remues violemment mes décombres.J'admire l'aisance d'un étranger à s'introduire dans mes boulevards de pensées. Tu changes l'architecture des choses. Tu déséquilibres mon chaos. Tout a subitement plus de sens, tout semble trop réel. Les murs d'illusions s'écroulent, laissant place à des trous noirs qui n'ont plus rien d'autres à révéler que la réalité. Je ne peux pas te chasser. A quoi bon. Comme le jour, tu reviens toujours. Mes nuits sont cruelles, les bourreaux s'enchainent. Chaque matin, les mémoires sont dépecées et jetées au pied du lit comme des confettis. Je ne sais plus si la limite entre le sommeil et l'éveil existe.

" Tailler mes angles. Retracer mes contours. Sculpter mes lèvres. Me faire un sourire de pantin. Un cœur en bois. Comme ça en hiver il se fera bâfrer par les mites qui le régurgiteront par la suite sur les murs. Je me ferais aussi jeter sur le sol par un gamin colérique. Puis il me sautera dessus à pied joint dans l'espoir de me rendre plus inerte que je ne le suis déjà. Il me mettra dans ce coffre à jouets, coincée entre l'ours en peluche et la poupée en tissu. "


Il commence à faire nuit, et elle attend toujours. C’est son corps qui patiente en réalité, son esprit, lui n’attend rien. Il sait déjà que les bras de Morphée ne l’accueilleront plus jamais. Elle ne dormira plus, elle fera les trottoirs de l’insomnie. Ne pas dormir, c’est penser plus qu’il ne faut, il parait. On ne s’en rend pas forcément compte, mais la journée est plus courte que la nuit. Mais Jac sait ou aller pour combler l’éternité du soir :

Il y a une allée de trente-six bancs. Jac est par terre. Le sol n'a jamais été aussi accueillant, vous pensez. Elle s’imagine des choses que vous ignorez, qu’elle ignore, tout est ignorance, entre elle et elle, elle et les autres, elle est vous. Vous vous êtes perdus, on se perd forcément, dans les endroits qu’on croit connaitre le mieux. Jac, s’est en quelque sorte le néant qui noie les personnes égarées. Vous vous perdez dans les rues. Ses rues. Vous savez ? Ces carrefours géants de son esprit toujours cloturés pour cause de travaux. Ses magasins de sentiments désertiques, ses parques de souvenirs souvent vide. Aujourd’hui, nous la visitons encore. Mais il ne faut pas réveiller de vieilles séquelles, ouvrir encore plus les brèches, déchirer quelque chose en elle. Vous voudriez bien mourir dans ses ruines, mais c’est une pensée égoiste, personne ne veut plus détruire Jac. Il n’y a plus rien à détruire. Qui s’en rendra compte après vous ? Personne. Personne ne se rendra compte que même le jour, chez elle, il fait constamment nuit.



A pas aériens et voluptueux, elle errait, sans un bruit, spectrale, à la manière d'une ombre muette et insaisissable. Seuls témoins de son réalisme, les nuées de poussière flottant au rythme de la houle du voilage glissant le long de ses hanches. Lentement, elle traversait la pièce en direction de la fenêtre. Sur son visage, dansaient quelques gouttes de soleil, quelques victorieuses ayant bravé l'opacité des vitres. Larmoyant sur ses paumettes, dans son regard vide, s'amusant de ses joues saillantes, elles s'agitaient au rythme capricieux des nuages extérieurs. Fermant les yeux, elle entama une guerre entre ses cils agités et torturés par les larmes la gagnant. Les odeurs se jouaient de ses sens, la trainaient dans une étendue écarlate, la noyait dans les flots de douloureux souvenirs. Ici, c'était déroulés, les plus ignobles mais intenses, écœurants, abominables monstrueux, atroces (appelez ça comme vous voulez) moments de son instable existence. Images, sons, tout la submergeait. En flashs, l'écho de sa voix, ce regard pervers, ses gestes vifs et précis laissaient sur elle l'écume la plus brûlante qu'il soit. Sale, elle se sentait sale. Dégoût et horreur envers un seul être, coups et blessures sur un seul corps. Elle pensait avoir chassé ses démons, avoir fermé la cage aux fantômes. Mais il n’en était rien. Des mois, elle avait de ses pleurs étreints les murs de la chambre rouge. Quelques marques sur les meubles, quelques gouttes de sang sur le sol, quelques objets brisés. Rien n’avait bougé après ce carnage. Cependant, personne, ici, ne se rendait compte de l’horreur que Jac avait subie. Elle n'avait finalement été qu'une victime de plus, si jeune. Un claquement de porte. Un homme. La petite culotte qui se déchire. Un coup de poing. Du sang, des cris, de la sueur. Un affront, du verre brisé. Une tentative de fuite, et on la traine sur la moquette. Brûlure au ventre. Une main à la gorge, ‘maintenant avale’. Le zip de la braguette. La porte claque de nouveau. Et puis plus rien. Personne, ici, ne voyait que Jac se cachait de tout. Personne, n'avait remarqué que le marqueur gisant à terre était son instrument fétiche. Lentement, elle se baissa, portant le poids de l'ignorance qu'on lui vouait. Ses doigts enlacèrent le feutre alcoolisé désormais asséché. Avec une délicatesse et délectation sans pareil, elle le débouchonna, et lorsqu'elle voulu, sur les murs, submergée par une virulente adrénaline, écrire en gras les mots qu'elle ne pouvait hurler, elle se figea, et se tue.