Je déteste le rose. La dernière fois que ma mère est venue avec un t-shirt de cette couleur comme cadeau de paix après notre dispute, j'ai vomis dessus (j'étais bourré). Non, je ne porte pas de jean léopard ultra moulant, ni de boa fluo autour du cou. Je met parfois des chemises en flanelle. Comme un homme, oui, un vrai, un dur, qui coupe des arbres, se fait pousser la barbe, et bois le sirop d'érable à la louche – ndl, je n'ai rien contre les canadiens, je suis même sorti avec un semi bucheron pendant un voyage scolaire au lycée. Ma culture musicale ne s'arrête pas non plus à Madonna, Prince et Elton John. J'écoute aussi du 50cents dans mes périodes gangsta, les Stones et AC/DC dès que je saute dans ma voiture, et toutes les autres merdes passant en boucle à la radio. Mon meilleur ami faisait bien parti de l'équipe de foot, mais ne m'a jamais tourné le dos – et ça, dans tous les sens du terme. Je n'ai jamais pensé à sauter par la fenêtre, ni n'ai fait de vidéo postée sur Youtube pour partager ma souffrance post-coming out ; mes parents n'en avaient rien à foutre de ma sexualité, et au moins, je ne ramenais pas de gosse hors mariage pendant mon lycée. Je n'ai jamais rêvé d'être styliste, je suis devenu banquier. Je n'aime pas les licornes. Je ne lis pas la presse à scandale (pas forcément vrai ça), ni la presse gay. En fait, j'ai presque la même vie que mon voisin d'en face, Steve, sa femme en moins.